a vida é composta por frases nada elaboradas, pouco estruturadas e sem caso pensado. sem por que ou pra que (inconscientemente ou não), nós produzimos um punhado de frases de efeito (ou sem efeito algum) para um milhão de pessoas (ou para ninguéns) que cruzam com nossos pés, mãos, olhos e bocas...
todos os dias, a vida se processa nessas mil e um livros-textos sem fim e assim se vão os meses.
ela, distraída e corrida como sempre, menos e mais um punhado de coisas, vive vivendo - enquanto as frases se produzem todas - olhando com cuidado para os espaços em branco.
os vazios pálidos que os seres produzem enquanto seguem a vida que têm, que acreditam ter ou que esperam (e nunca alcançam).
e enquanto olha os espaço, os brancos, os distraídos espaços brancos, ela vê.
o que ninguém, ou ela mesma, parou para ver.
o que se porta tão desinteressante,
que interessante é.
fim.
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